Outrelande

Bruits de coulisses

les petits papoteurs — Sat, 06 Mar 2010 13:03:00 +0100

Léon : Ah beh ouais mais qu'est ce qui se passe donc ici les zamis ? Y'a la boite mail qui déborde (enfin presque faut pas exagérer non plus), puis toute une pile de commentaires qui s'entassent bien esseulés sans réponse.
Outrelande serait abandonnée, les clés jetées par-dessus les moulins ?
Meerkat aurait disparu à ce que j'entends dans les terriers ?

Margaret : Ah oui, tiens donc, j'ai entendu dire ça aussi. Elle aurait pris ses cliques et ses claques et elle serait partie ailleurs avec Valentine Chacureuil sous le bras. Faut pas vous inquiéter vous savez, faut pas penser qu'elle est malade, non. Moi je l'ai vue, encore pas plus tard que tout à l'heure, elle ne va pas si mal. Enfin je ne parle pas du ciboulot, ça c'est autre chose. Mais physiquement, pour son âge, elle tient encore la route.

Hector : T'as raison le gallinacé, moi je la trouve gironde. Mais le caractère par contre ouhlala, c'est une autre paire de manche. Mars c'est le mois des fous, c'est sûr, elle ne faillit pas à la tradition ! Elle sait pas ce qu'elle veut, un coup elle rit, un coup elle pleure. Et puis pour vous claquer brutalement la porte sur le nez, elle est champion du monde. Quand je pense à tous ceux qui croient qu'elle est douce comme un agneau, ils se foutent le doigt dans l'oeil et jusqu'au coude.

Sigmund : Oh toi dis donc le mouton, réfléchis cinq minutes. Tu sais bien qu'elle est traumatisée d'enfance. Elle croit qu'elle n'a pas de place. Elle croit qu'elle est en trop. Une place, elle n'en veut pas d'ailleurs, l'est jamais capable d'en demander une, c'est ça le truc. Alors tu penses bien, ici, au bout de tout ce temps, ça lui devenait pesant. Va savoir Charles, elle se sentait un peu contrainte, et puis elle n'a plus envie de parler d'elle.

Séraphine : Ah, je t'arrête tout de suite mon cher, avec nous elle est super cool, on s'amuse bien. Et elle a tout un paquet de mots dans sa besace qui font bien notre affaire, j'aime bien quand elle nous raconte des histoires au coin de la cheminée en mangeant des crêpes. Si elle vire vraiment sauvage, on est mal partis nous zotres.

Evariste : Patate, c'est une zumaine, l'est pas tout à fait comme nous. Elle a pris le vent du large, elle veut voir de verts pâturages, franchir la ligne des océans. Faut juste lui laisser du temps. Puis elle reviendra. Voilà tout. Elle a la chance d'avoir des amis par ici et sur la grande toile. Puis je peux vous dire à vous, lecteurs et commentateurs, qu'elle vous envoie des bisous. Et qu'il ne faut pas vous inquiéter pour elle.

Alors nous, les petits papoteurs, nous nous sommes tous échappés du pinceau de Kay McDonagh pour venir occuper un peu la place. Non mais, ici c'est un peu chez nous, quand même !

Au vert félin

meerkat — Mon, 08 Feb 2010 16:15:00 +0100

J'étais là, vacante devant la page blanche, toute renfrognée face au ciel plombé et aux champs dénudés, quand ma greffe Valentine Chacureuil s'est amenée très affairée, les moustaches frétillantes : mais qu'est-ce que tu fabriques à ne rien faire qu'à chercher à attraper des mots qu'elle m'a apostrophée ? Dégote quelques livres en vitesse qu'on s'amuse un peu, et trouve une idée en l'honneur du vert pour faire plaisir à mirovinben.
Voici donc notre participation conjuguée pour le DVMEH, Du Vert Même en Hiver.

On fut heureux tout de suite dans ce pays. La neige était blanche et les arbres verts. La viande était rouge et le charbon noir. Le ciel était bleu, la lune était jaune. Bon climat, bon esprit, bon esprit, bonnes moeurs. Légumes habituels. Pas de mouches. (Peu de mouches). Et de lion, pas du tout. On fut donc heureux. Sauf quelques personnes qui se tracassent toujours sur des points de détail.

Allez, au diable les tracas, le printemps sera bientôt là. Verdoyez, verdures drues !

Norge, Un pays, Les cerveaux brûlés in Poésies, Poésies/Gallimard
Selçuk, Regards de Chats, Pastel, l'école des loisirs
Chacureuil, à l'assemblage (mais chacun reconnaîtra aisément qui de nous deux a choisi quoi)

Envolée

meerkat — Wed, 03 Feb 2010 22:30:00 +0100

Jane Mount, 132 Birds Leaving The American Museum of Natural History (response to Jason Polan), 2008

Jane Mount, jeune artiste américaine dont je viens de découvrir cette toile, tombe un jour en arrêt devant un dessin de Jason Polan. Jason Polan, également jeune artiste américain, aime à ce qu'il semble, travailler dans les musées. Il a par exemple croqué chaque objet d'art présenté au MOMA et visible par le public entre le 19 et le 31 janvier 2005, dessins qui ont été ensuite rassemblés en un livre. Fréquentant le Muséum d'Histoire Naturelle Américain (AMNH) de New-York dont il fait son terrain de chasse, il prend comme sujets les specimen d'oiseaux qui y sont exposés. Il apprécie en effet leur allure et a envie de mieux cerner leurs points communs et leurs différences. Les oiseaux, très sages, gardent la pose, statufiés, ailes repliées. Il intitule son dessin ''132 birds at The AMNH''.

Jane Mount aime ce dessin. Elle l'aime tant qu'elle ne peut s'arrêter d'y penser. Mais elle se dit que, pour elle, les oiseaux devraient ébouriffer leurs plumes, déployer leurs ailes et s'en aller loin des perchoirs du musée. Il faut aux oiseaux un peu de temps pour déplier et exercer leurs ailes. Un an s'écoule et, peut-être bien le jour de Noël profitant de la fermeture du musée, les oiseaux s'élancent vers la liberté, parés de leur beau plumage et auréolés de couleurs. On ne sait s'ils sont revenus émerveiller à nouveau les visiteurs du musée.
Jane Mount a peint les oiseaux le jour de leur envolée.
Jason Polan a aimé. Moi aussi, qui aime les oiseaux, les échanges et les belles histoires.

Comme par hasard, Jane Mount fait des portraits de groupe de livres ! Si !

Le site artistique de Jane Mount (en cherchant un peu, vous y trouverez un dossier de 2 pages identifiant chacun des oiseaux du tableau, à télécharger)

Bonheur du soir

meerkat — Sat, 30 Jan 2010 22:26:00 +0100

Sur le chemin de la forêt un Anima à grandes oreilles a déposé une merveille. On ne peut plus alléchée, je me précipite au rayon littérature latino-américaine de la bibliothèque de la maison. Zut, de Luis Sepúlveda n'a été engrangé qu'un seul ouvrage, je ne sais comment cela est possible mais il me faudra pallier ce manque. Évidemment je regarde la petite troupe solidaire qui se presse sur ce même rayonnage. Je suis déjà en lecture avec Alejo Carpentier. Tiens, Cent ans de solitude, quel bonheur ce livre, vraiment je devrais le relire. Ah mais là, c'est Julio Cortázar. Hop, Les armes secrètes passe sur le haut de ma pile à lire. Puis je tire Cronopes et Fameux, je feuillète, je tombe sur un discours qui pour le coup me fait sourire jusqu'aux oreilles.

Tout d'abord, le quatrième de couverture de Cronopes et Fameux :

Savez-vous lire l'heure en effeuillant un artichaut ? Tuer les fourmis à Rome ? Monter un escalier en connaissance de cause ? Poser correctement un tigre ? Vous faut-il des instructions pour pleurer ? Pour avoir peur comme il faut ? Vous arrive-t-il de jeter les timbres-poste que vous trouvez laids ? De tremper un toast dans vos larmes naturelles ? Avez-vous parfois envie de dessiner sur le dos d'une tortue une hirondelle ?
Si vous répondez " oui " à six de ces questions vous êtes un Cronope, un de ces êtres qui font, depuis quinze ans, carrière en Amérique latine : on dit -on écrit même dans la presse- que Monsieur X ou Y est ou n'est pas un Cronope authentique. Cela suffit pour que le lecteur sache à qui il a affaire.
Dans le cas contraire, vous risquez d'être un de ces Fameux qui conservent leurs souvenirs enveloppés dans un drap noir : pour votre tranquillité, mieux vaut s'abstenir de lire ce livre.

Et puis le texte, intitulé Discours de l'ours :

C'est moi l'ours des tuyauteries de l'immeuble, des tuyaux de l'eau chaude, du chauffage, de l'air frais, je vais par les tuyaux d'étage en étage, je suis l'ours qui va par les tuyaux.
je crois qu'on m'apprécie car mon poil nettoie impeccablement les conduits, je cours dans les tuyaux sans répit et sans trêve et rien ne me plaît tant que de passer d'étage en étage en glissant le long des tuyaux. Parfois, je sors une patte par un robinet et la jeune fille du troisième crie qu'elle s'est brûlée, ou je grogne à la hauteur du fourneau du deuxième et la cuisinière Wilhelmine se plaint qu'il tire mal. La nuit, je vais en silence, je vais sur la pointe des pattes, je sors mon nez sur le toit pour voir si la lune danse là-haut, puis je me laisse glisser dans la cheminée, comme le vent, jusqu'aux chaudières du sous-sol. Et l'été, je nage la nuit dans le réservoir piqueté d'étoiles, je me lave le museau, d'abord avec une patte, puis avec l'autre, puis avec les deux à la fois ce qui me remplit d'une joie extrême.
Après quoi, je dégringole par tous les tuyaux de la maison en grognant d'aise et les maris-et-femmes s'agitent dans leurs lits et pestent contre la plomberie défectueuse. Il y en a même qui allument et notent sur un petit papier : penser à se plaindre au gérant. Je cherche le robinet qui est resté ouvert à quelque étage -il y en a toujours un- je mets le nez dehors et je regarde l'obscurité des chambres où vivent ces êtres qui ne peuvent se promener dans les tuyaux et j'ai un peu pitié d'eux à les voir si grands et si maladroits, à les entendre ronfler et rêver à voix haute, ils sont si seuls. Lorsque le matin ils se lavent la figure, je leur caresse les joues, je leur lèche le nez, et je m'en vais, vaguement assuré de leur avoir fait un peu de bien.

Julio Cortázar, Discours de l'ours, in Cronopes et Fameux, NRF/Gallimard

La bibliothèque est certainement la plus forte présence dans la maison des bois. Elle a sa vie, ses espaces, ses habitudes maniaques, ses grains de folie. Je la connais assez mal, n'en ayant pas percé tous les mystères et d'ailleurs ne le souhaitant pas. Je soupçonne quelques livres de s'amuser à voyager la nuit, en quête de bonne compagnie, certains d'ailleurs s'oublient par terre. Tandis que d'autres, étroitement accolés, refuseraient absolument de se quitter. Nos relations sont fluctuantes, cette bibliothèque je ne l'aime pas toujours, surtout quand elle m'oppose une façade butée et refuse de donner suite à mes recherches. Bien des fois tous ses livres me pèsent et je me promets de les rôtir dans un grand feu. Souvent sa puissance me réconforte, elle est si chaleureuse quand elle est de bonne humeur. Mais chaque fois que, furetant auprès d'elle, je suis attirée par un livre que je ne savais pas être là, ou que je trouve précisément le livre que je désirais, je sens, au plus profond de ma poitrine, mon cœur se bouleverser. Le lien avec Sevi se retisse immédiatement. A chaque fois, je suis émerveillée de la justesse de ses choix, de l'étendue de ses curiosités. De la somptuosité éclectique de celle qui demeure sa bibliothèque et qui reflète si bien ce qu'il était.

Ainsi, entre la vitalité heureuse de mon souvenir et la gaieté farfelue de ma lecture, je passe ce soir une soirée délicieuse.

Avant d'aller dormir, je glisserai ce discours à ma chaudière, je sais qu'elle en ronronnera de plaisir et qu'elle passera le mot à la tuyauterie, j'espère bien que demain matin, un ours me posera sur le nez un bisou tout mouillé.

Que le diable les étripatouille !

meerkat — Fri, 29 Jan 2010 21:00:00 +0100

Je n'ai jamais accroché à Tintin. J'étais à fond Spirou et je tenais à rester fermement fidèle à mon camp (j'étais aussi 100% Rolling Stones mais quand même les Beatles j'aimais). Tintin me semblait bien trop gentillet, pâlichon et désuet avec ses pantalons de golf. Et il faut bien dire que Milou n'avait pas non plus le culot du Marsupilami. Mais il y avait le bourru, alcoolique et bouillant Capitaine Haddock qui vociférait de truculents coups de gueule. Selon Albert Algoud qui a écrit Le Haddock Illustré, le Capitaine Haddock aurait livré plus de 220 invectives pendant toutes ses aventures.

Pour mémoire, voici une petite bordée d'insultes, les hardies compositions de type alimentaire ou ménager ayant toute ma faveur :

Amiral de bateau-lavoir - Apprenti-dictateur à la noix de coco - Astronaute d'eau douce - Bachi-bouzouk des Carpates - Bayadère de carnaval - Bulldozer à réaction - Cloche à fromage - Coloquinte à la graisse de hérisson - Concentré de moule à gaufres - Cornichon diplômé - Cyrano à quatre pattes - Ectoplasme à roulettes - Enfonceur de portes ouvertes - Extrait d'hydrocarbure - Faux-jeton à la sauce tartare - Garde-côte à la mie de pain - Jet d'eau ambulant - Jus de réglisse - Krrtchmvrtz - Loup-garou à la graisse de renoncule - Macchabée d'eau de vaisselle - Mille millions de mille milliards de tonnerre de Brest - Mitrailleur à bavette - Mussolini de carnaval - Simili-martien à la graisse de cabestan - Sous-produit d'ectoplasme - Squelette de pantoufle - Tchouk-tchouk nougat...

Aaahhhhhhhhh, ça fait du bien ! Traiter un qui nous les casse de squelette de pantoufle ou d'extrait d'hydrocarbure, pas mal du tout, ça doit déconcerter, non ?
Et si nous en inventions d'autres ?

La liste complète se trouve ici.
Illustration : le Capitaine Haddock et Milou, de Hergé (mille sabords de krrtchmvrtz, je ne sais plus d'où ça vient)

J'irai par les forêts... #1

meerkat — Tue, 26 Jan 2010 12:50:00 +0100

Je voudrais m'enfouir dans le sanctuaire d'une forêt. Je voudrais redevenir toute petite au pied d'un tronc immense, levant les yeux sur des branches dressées vers le ciel épanouies en aérien bosquet. Je voudrais fouler le tissu élastique d'un tapis tissé d'humus et d'écailles semé de racines, humer à plein cœur des senteurs d'âcres ténèbres et de vertes feuillées, sentir battre sous mes doigts de rugueuses écorces, fendre l'écran des branches et des feuilles enchevêtrées en de vivantes lianes. Je voudrais me perdre dans une forêt, traverser l'épaisseur des futaies, rejaillir transformée à l'orée des plaines, emplie du désir de vivre.
Alors, j'ai mis mes pas dans les pas des écrivains ^[1] partis à la rencontre des forêts du temps perdu... Fangorn, Brocéliande, Athshe, Amazonie... Forêt douce, forêt dévorante, forêt vierge, forêt profonde où coulent les secrets...

Me voilà dans les traces de Henri Michaux passant avec lui les frontières d'une botanique imaginaire. Etrangeté d'une forêt probablement située entre l'Équateur et la Grande Garabagne, dans un Ailleurs végétal où les arbres, s'évadant des contraintes de leur règne, sont devenus autres. Extraordinaires mutants dépourvus de feuilles, ils vivent intensément leur vie singulière, expérimentant de puissants pouvoirs mimétiques, déployant de curieux appendices, tranquilles ou affamés, agressifs ou rieurs. En cette forêt des métamorphoses, façonnée par les désirs de l'instant, tout est mouvements et changements, reptations inquiétantes et bourgeonnements joyeux...

Dans ce pays, il n'y a pas de feuilles. J'ai parcouru plusieurs forêts. Les arbres paraissent morts. Erreur. Ils vivent. Mais ils n'ont pas de feuilles.
La plupart, avec un tronc très dur, vous ont partout des appendices minces comme des peaux. Les Barimes semblables à des spectres, tout entiers couverts de ces voiles végétaux ; on les soulève, on veut voir la personne cachée. Non, dessous ce n'est qu'un tronc.
Il y a aussi, dans la forêt de Ravgor, de tout petits arbres trapus et creux et sans branches qui ressemblent à des paniers.
Les Karrets droits jusqu'à la hauteur de cinq ou six mètres, là tout à coup obliquent, pointent et vous partent en espadons contre les voisins.
D'autres avec de grandes branches dansantes, souples comme tout, serpentines.
D'autres avec de courts rameaux fermes et tout en fourchettes.
.../...
D'autres qui se tendent sous la pluie comme des courroies et grincent ; on se croirait dans une forêt en cuir.
Les arbres à chapelets, et les arbres à relais.
Les arbres à boules terminales creuses, munies de deux rubans. Par grand vent étaient emportées ces boules, et volaient, ou plutôt flottaient lentement, semblables à des poissons, des poissons qui vont enfin regagner la rivière après un voyage pénible, mais le vent les chassait et elles allaient s'empaler sur les arbres à fourchettes, ou roulaient à terre par centaines, formant un immense plancher de billes, se bousculant et comme rieuses.

Les Badèges ont des racines grimpantes. Une racine sort tout à coup, vient s'appuyer contre une branche d'un air décidé, l'air d'une monstrueuse carotte.
.../...
L'arbre le plus agréable, c'est le Vibon. L'arbre à laine. On voudrait vivre dans sa couronne. Quantité innombrable de rameaux ont ses branches, et chacune secrète une antenne de laine, si bien qu'il y a là une grosse tête laineuse. c'est le Bouddha de la forêt. Mais il arrive que les Balicolica (ce sont des oiseaux) y viennent habiter. Ils crottent partout. Alors c'est une odeur infecte qui se forme là, et il faut brûler l'arbre.
L'arbre à baleines de parapluie ; d'autres tout en lamelles, si vous y donnez un coup fort, tombent en s'ouvrant comme un paquet de cartes.
.../...
Les Romans, sans aucune hauteur, à peine la couronne sort de terre, ça leur suffit, mais larges... larges.
Parfois, vous ne voyez que plaines et c'est une forêt, une forêt de Romans. Les branches reposent sur le sol, allongées comme des serpents, les plus jeunes on peut les voir avancer, et on les entend si le sol est sablonneux et sec.
Dans les branches en cerceaux des Ricoites, les singes passent et sautent continuellement.
.../...

Texte : Notes de Botanique de Henri Michaux dans Mes propriétés (extraits) in La nuit remue, chez Poésie/Gallimard
Illustration : Paradise Now de Peter Bialobrzeski (son site)

Notes

[1] J'ai l'intention de démarrer une petite série présentant des textes que j'aime sur la forêt, la rencontre entre la forêt et l'eau. Si par hasard vous avez dans vos boites à images de quoi les illustrer et que le jeu vous tente, merci de me contacter ou de vous signaler en commentaire. Le prochain texte concernera certainement l'Orénoquie luxuriante de Alejo Carpentier.

Un lapin passe au galop

meerkat — Sun, 24 Jan 2010 16:00:00 +0100

Puisque les écrevisses marchent à reculons, le présent pour elles est toujours un passé qui s'éloigne avec douceur tandis que l'avenir s'éclôt à tout instant comme une intacte surprise. Ah ! quel charme de vie.

Les Écrevisses de Norge
Le sac à Malices in Poésies 1923-1988 chez Poésie/Gallimard

Le dessin ? Non ce n'est pas une écrevisse. J'aurais pu, j'en ai admiré une fort belle, toute éclairée de bleu ou bien de rose. Mais un lapin m'a fait les yeux doux. Et je ne résiste pas à un lapin ni au joyeux coup de patte de l'artiste qui l'a croqué. J'aime vagabonder avec les lapins, ces compagnons des clairs de lune de l'imaginaire, qui gambadent la nuit comme les chats, en de furtifs jeux d'ombre et lumière.

Illustration de Madeleine Floyd, son site est là.

Une luciole brille dans la nuit

meerkat — Fri, 22 Jan 2010 12:00:00 +0100

Qu'est-ce que la vie ? C'est l'éclat d'une luciole dans la nuit. C'est le souffle d'un bison en hiver. C'est la petite ombre qui court dans l'herbe et se perd au couchant.

En avril 1890, sur le point de mourir, Isapo-Muxika grand chasseur et grand guerrier de la nation des Blackfeet parla, une dernière fois, de la vie.
in Pieds nus sur la terre sacrée - Textes rassemblés par T.C. McLuhan

21 janvier 2010, 19 heures

Les trois cousettes

meerkat — Wed, 20 Jan 2010 19:02:00 +0000

La première cousette est ma mère. Lorsque nous vivions en Côte d'Ivoire, je me sentais comme un poisson dans l'eau au cœur de la brousse africaine. Mais on disait la chaleur si brûlante qu'il fallait à son apogée s'en protéger. Après le déjeuner, quand je ne prenais pas la poudre d'escampette, je restais donc dans la maison, établissant mes quartiers dans l'entrée. Les clayettes levées laissaient passer un léger courant d'air tout en filtrant une douce pénombre. Un illustré de Kit Carson à portée de mains, j'élevais sur le sol les défenses du Fort Alamo de Davy Crockett et postais les Indiens en embuscade dans les escaliers du sous-sol. Ou alors, avec de petits bouts de bois et des cailloux ramassés près du seuil, j'inventais des maisons et des vies de famille. De temps en temps, ma mère me proposait un brin de broderie. Assise sur le carrelage, cramponnée à mon aiguillée de rouge, de vert, de jaune ou de bleu, je tentais de dompter un petit rectangle de canevas qui se dérobait, le fil de coton se nouait ou s'ébouriffait, les points se chevauchaient tout contorsionnés. Arrivée au bout de la courte ligne brodée, je laissais tomber l'ouvrage et retournais à mes jeux. Silencieusement, dans ce rang que j'abandonnais hirsute, ma mère rétablissait l'ordre et la beauté, attendant patiemment la prochaine séance. D'une rangée à l'autre, le canevas malhabile s'est transformé en porte-aiguilles ourlé de festons au crochet. Il est encore là rangé dans le panier de couture de ma mère qui l'utilise toujours, et je le trouve bien joli ce patchwork haut en couleurs, métissé de points de croix et de points de tige.

La seconde cousette est ma grand-mère Noémie. Nous habitions alors dans un village du Vaucluse. J'étais en classe de sixième, pensionnaire la semaine à la grande ville. Le lundi après-midi j'avais un cours de couture que je détestais où nous étaient imposées des confections insensées, chemise de bébé ornée de smocks ou taie d'oreiller brodée de jours, et pratiquement chaque semaine l'exécution d'un point de couture sur une étoffe de coton blanc. Le dimanche en fin d'après-midi, la tristesse me prenait avec l'angoisse de quitter ma maison le lendemain à l'aube, ma pièce de couture inachevée partait en quenouille. Je regardais ma grand-mère et lui tendais cet informe bout de tissu. Elle souriait, en maugréant contre ceux qui accablaient les enfants de travaux imbéciles, tirait sa chaise basse près d'une fenêtre, ajustait ses lunettes, passait le fil rouge par le chas, chaussait son dé argenté et se mettait à coudre pour moi. Assise sur un tabouret tout contre elle j'observais, émerveillée, l'aiguille plonger et replonger dans le tissu, les points qui se dessinaient, la couture qui prenait forme pendant que ma grand-mère me parlait de la vie qui va. En quelques instants, le travail était fait, la pièce surfilée, repassée à la patte-mouille, mon infâme bout de tissu s'était métamorphosé en un bel ouvrage. Je respirais.

La troisième cousette est mon amie Lolilola. Nous étions à ce moment là installés à Aix et c'était l'adolescence. Lolilola et moi nous nous sommes connues sur les bancs de la sixième, nous ne nous sommes plus guère quittées dès la cinquième, et à partir de la quatrième, nous avons fait ensemble les quatre cent coups, et avons aussi parfois tiré l'aiguille. Enfourchant son destrier bleu, les poches emplies de roudoudous, elle arrivait chez moi avec des idées de folle parure et des coupons de tissu. Nous feuilletions les pages du Elle, rêvant de tel ou tel vêtement. Alors Lolilola se lançait, bricolait un patron, inventait des formes, étalait le tissu, posait ses marques à la craie blanche et coupait avec détermination. Elle me dévoilait la célérité du geste, le mystère des découpes, aidait mes doigts hésitants, je faisais comme elle. Les morceaux fixés avec force épingles rendaient piquants nos essayages. Et venait cet instant magique où l'aiguille de la machine à coudre allant et venant à toute vitesse, assemblait les morceaux. Une robe naissait sous nos doigts, qui n'était faite que pour nous. Il ne restait plus qu'à l'enfiler et aller danser. C'était la fête.

C'est ainsi, regardant, écoutant, imitant, bricolant et m'amusant, que j'ai appris des rudiments de couture. Soutenue par ce merveilleux sentiment d'admiration et de gratitude quand, en quelques coups d'aiguille bien ajustés, une brigande aux doigts de fée remettait d'aplomb mon ouvrage tout emberlificoté. Poussée en avant par le plaisir d'inscrire à nouveau mes points sur une toile que mes tendres cousettes avaient rendue comme neuve, accueillante à mes apprentissages.

Illustration : Les trois brigands de Tomi Ungerer

Terres incertaines

meerkat — Sat, 16 Jan 2010 11:30:00 +0100

Lorsque je descends en moi, je ne trouve pas de moi
Ce que je trouve, ce sont les autres
Tantôt l'un, tantôt l'autre, tantôt les foules
Et les mots que je leur adresse, et les discours qu'ils me tiennent
Descendre en moi, c'est trouver le monde
Le monde installé dans ce que je croyais être mon for intérieur
Est-ce que cela voudrait dire que je ne m'appartiens pas ?

Illustration : The Land of the Hundred and Fifth Secret, de Stasys Eldrigevicius, graphiste, illustrateur et peintre (via Polish Poster Gallery)
Le site de Stasys Eldrigevicius

Black Bird

meerkat — Thu, 14 Jan 2010 22:53:00 +0100

You fly all night to sleep on stone...

If...
If you...
If you could...
If you could only...
If you could only stop...
If you could only stop your...
If you could only stop your heart...
If you could only stop your heart beat...
If you could only stop your heart beat for...
If you could only stop your heart beat for one heart...
If you could only stop your heart beat for one heart beat.

Féeries cherchent logis

meerkat — Wed, 13 Jan 2010 00:03:00 +0100

AVISSE...... A TOUS..... C'EST URGENT !!

Le festival Les Féeries, dont la première édition devait se dérouler au château St Jean le Blanc près d’Orléans, vient de perdre son lieu d’accueil et cherche en urgence une salle (ou un champ !) à louer pour le week-end des 22 et 23 mai 2010.

Le critère principal : l’accessibilité en transports en commun pour les festivaliers. Région à peu près indifférente.

En termes de logistique, rien de bien sorcier : il faut des murs pour exposer et de la place pour poser des stands… Idéalement il faudrait une surface de minimum 200m² en intérieur et beaucoup d’espace extérieur pour mettre des tables.
Un dossier technique complet peut être envoyé sur simple demande.

Ce festival doit avoir lieu.
Si vous connaissez un lieu pour poser Fééries, si vous avez des idées, des pistes d'un endroit adapté, merci de laisser vos suggestions en commentaires et je transmettrai, ou alors portez directement de bonnes nouvelles chez Naya, ici.

N’hésitez pas à relayer ! Merci pour eux

Jeux de greffier

valentine chacureuil — Tue, 12 Jan 2010 11:13:00 +0100

Par ce temps gris et froid où la neige vous colle glacée aux patounes et vous empêche d'aller affoler quelques zoziaux pour le plaisir de les voir détaler dans les airs, je vaque dans la maison, un brin désœuvrée. Evidemment, j'ai un petit panier avec des joujoux, des baballes, des souris en peluche, mais ces gadgets ont été inventés par les zumains et je laisse donc la zumaine s'amuser avec. Heureusement, la maison regorge de jouets ^[1] autrement mieux appropriés, que je vous propose mes grands amis greffiers du Ouèbe d'expérimenter avec moi :

l'interrupteur : allumer Versailles d'un simple coup de patte
le réveil pendule : tourner les aiguilles dans tous les sens et les arrêter sur l'heure du repas
la cuvette des WC : tirer la chasse et écouter le splash glougloutant
le papier WC : vérifier la longueur du rouleau
la baignoire : réclamer à grands cris l'ouverture d'un filet d'eau en faisant semblant de mourir de soif et balancer de l'eau partout
la savonnette : faire glisser comme un palet de hockey jusque dans le salon
la penderie : ouvrir la porte et se construire un nid douillet en laissant choir quelques vêtements des cintres
le double-rideau : escalader en y laissant une belle empreinte de griffes au milieu et se promener sur la tringle
le paquet de riz : éventrer le paquet et en éparpiller harmonieusement le contenu dans la cuisine
la poubelle : renverser l'objet, étaler le contenu par terre et faire son choix
le réfrigérateur : ouvrir la porte et se servir, bien sûr ne pas refermer la porte

J'attends vos suggestions les copains !

Et puis, si vous voulez m'admirer en vrai et, tout en vous réjouissant les mirettes, lire un récit bien troussé et drôlement enlevé, clic-clac ici. Je vous donne rendez-vous chez mon impresario loupiotte, et profitez-en pour faire une joyeuse balade sur ses chemins de mots.

Illustration : affiche de Cyrk (même que la zumaine avait celle-ci exactement dans un couloir d'un lieu que je ne connais pas, en un temps où je n'étais pas née, comment est-ce possible ?)

Notes

[1] inspiré de "Comment vivre avec un chat névrotique" de Stephen Baker (bien que je m'insurge contre le qualificatif de "névrotique" qui ne concerne bien entendu que les zumains)

Un fer à souder please !

meerkat — Sun, 10 Jan 2010 14:04:00 +0100

Je descends me faire un petit café et horreur, j'entends une cascade en furie. Un oeil à la chaudière, non elle ne semble pas se liquéfier sur place, un oeil au lave-linge, bon la lessive est finie. Je me précipite sous le préau attenant à la maison. Damned, un geyser s'échappe d'un tuyau sortant de la maison, dûment enveloppé mais néanmoins irrémédiablement fendu. Vite, se ruer dans le jardin, soulever la plaque de béton qui pèse trois tonnes, me mettre à plat ventre, enlever les protections, couper l'eau (non, il n'y a pas de bidule pour couper l'eau dans la maison, cela aurait été trop simple, nous n'avons jamais pu repérer l'arrivée d'eau dans la maison !). Evidemment c'est dimanche. Inquiétudes. Est-ce un tuyau relié à la chaudière qui se trouve juste derrière, de l'autre côté du mur ? Semble que oui et il continue de couler faiblement. Est-ce que la chaudière se vide ? Possible. Je tourne un loquet posé sur ce tuyau mystère. D'accord il ne coule plus. J'en suis là. J'attends. Pour l'instant il fait chaud et j'espère que la chaudière va continuer à ronronner tranquille. Mais il n'y a plus d'eau dans la maison. Ce n'est pas la première fois. J'ai déjà eu droit à diverses combinaisons dont de l'eau mais ni électricité ni chauffage. A tout prendre je préfère le cas d'aujourd'hui. Puis je pourrais éventuellement remettre en marche le circuit d'eau qui alimente le jardin et avoir de l'eau à l'extérieur ?

Si quelqu'un pouvait me parachuter un fer à souder, ce serait bien. Ah, et aussi une galette à la frangipane. Parce que les routes sont toujours bloquées par la neige et mercredi j'ai oublié celle que j'avais achetée dans la remorque du garagiste. Oui, parce que ma voiture a une cosse de travers du côté du boitier d'injection. Pas grand chose mais elle m'a traitreusement abandonnée d'un seul coup en pleine route. Je suis donc sans voiture. Sans galette. Sans chocolat. Et sans eau.
Et dire que j'étais en train de préparer un beau billet à la gloire de ma maison et à la fiabilité de ses équipements...

PS de Valentine Chacureuil : et puis quelques boîtes de thon siouplaît, la zumaine dit qu'on va tous devoir manger des brocolis maintenant, au secours !

Edit du 11 janvier à 17 heures : Ca y est ! Dépannée ! Tuyau changé (mais c'est que pour souder, il faut tout un équipement, pas juste un chalumeau), eau à tous les robinets (un privilège que j'apprécie je crois à sa mesure ). J'ai fait la vaisselle avec délectation. Chaudière ronronnante. Voiture réparée et récupérée, demain je ravitaille (et une galette, une !). Merci à "mon" plombier et à "mon" garagiste (des costauds super gentils en plus). Et merci à vous tous de votre soutien.

D'un noeud

meerkat — Sat, 09 Jan 2010 09:30:00 +0000

Ce que j'aimerais tant un jour serait que, devant un problème concret du quotidien, petit ou grand, avec ou pas son cortège de tracasseries diverses à résoudre voire de soucis financiers à encaisser, un amoureux me dise :

''Ne t'inquiète pas, j'en fais mon affaire, ça, je m'en occupe !''

Et bien sûr, passe à l'acte. Cela m'est si peu arrivé dans ma vie sentimentale que je garde le souvenir de chacune de ces fois où j'ai su ou bien voulu me reposer sur un homme, m'abandonner à une prise en charge matérielle, même toute petite petite, même un coup de scie sauteuse sur une planche à poser dans un placard.

Mortecouille,^[1] qu'est-ce qui en moi m'incline à décourager ce type d'aide ? Parce qu'il est bien entendu que l'homme qui a partagé mon existence et ceux qui l'ont simplement traversée ont vite été fort enchantés de ne pas avoir à mettre les mains dans le cambouis de la vie courante. Puisque je m'en débrouille si bien toute seule.
Pourquoi est-ce que j'offre à un homme la possibilité de se retirer du jeu des embûches du quotidien en ne lui réclamant pas assistance quand ce serait utile ? Alors que je me sens aussi indéterminée et fragile que l'oiseau sur la branche, aussi peu intéressée qu'une moule par un quelconque pouvoir domestique, qu'est-ce qui me pousse à vouloir "faire" toute seule, à prétendre n'avoir besoin de personne dès lors que je suis affectivement liée ?

Cette indépendance matérielle revendiquée ne serait-elle en fait que le masque d'une dépendance amoureuse refusée ou si mal assumée ?

Parce que les coups de main, dès qu'ils se placent dans le contexte amical, que je les demande ou pas, mes amis et amies savent me les donner, et non seulement ils me soulagent grandement, mais j'accepte avec émotion une attention dont je suis plus qu'heureuse.

En écho à un ancien billet de Leeloolène à propos des remparts que nous bâtissons autour de nous et contre lesquels nous nous cognons sans répit Ou des nœuds que nous avons à cœur de bien serrer et qui nous entravent.

Notes

[1] copyright Dr. CaSo, une expression qui me plaît trop

Hardi la puce !

meerkat — Thu, 07 Jan 2010 11:26:00 +0100

Jamais vu autant de neige depuis que j'habite à la campagne. Tout le jardin et les alentours sont revêtus d'une épaisse pelisse immaculée, scintillante au soleil. Ce matin, en allant ravitailler les oiseaux, la neige montait à mes genoux. Un beau faisan squattait la mangeoire au sol et s'est à peine éloigné tant il peinait à faire sa trace dans la poudreuse. Valentine s'est laissée surprendre, engloutie jusqu'aux oreilles en s'élançant sur son territoire blanc. Le silence est ouaté, personne ne s'aventure sur le chemin. Les cheminées fument. On se sent bien !

PS - Ne peux rien faire, la neige a bloqué le portail, le chemin n'est pas praticable et de toutes façons ma voiture est chez le garagiste, il ne va sûrement pas me la ramener. Rendez-vous reportés. Vacances ! Chouette !

Par les couloirs bruissants du sommeil

meerkat — Tue, 05 Jan 2010 14:30:00 +0000

Mi-éveillée mi-endormie, habitée de souvenirs, la nuit parfois j'entends. Couchée en chien de fusil, le ventre creux et le dos rond, la couverture tirée sur mes joues, je pelotonne contre moi la greffe Félicité. Une poignée de sable dans les yeux et nous montons toutes deux sur le navire des songes, bercées de ce ronronnement puissant qui est le talisman de nos nuits.

Dans les brumes du pays des rêves, de l'autre côté de la réalité, m'attendent de sonores visiteurs, aux humeurs incertaines.

Et déjà, ces brefs entrechoquements au rez-de-chaussée, n'est-ce pas un diablotin affairé à crocheter la porte d'entrée ? Ai-je bien pensé à donner le tour de clé salvateur pour protéger mes nuits ? Même à la porte ouvrant sur le préau ? Mais le cliquetis se dissout, absorbé par la profondeur cotonneuse de la chambre et je sombre dans la dérive du sommeil.

A cet instant précis où je glisse dans un songe, Patrick Bruel se met à chanter. Je me dresse, cramponnée aux draps. Pas de doute, un effroyable dragon aux yeux fixes cherche à m'épouvanter, m'annonçant ses meurtrières intentions en beuglant à se casser la voix. Le voilà qui grimpe lourdement l'escalier, il traverse le couloir et se dirige vers ma chambre. Quand il passe le seuil, tétanisée, je le vois s'évanouir dans l'ombre, la chanson s'était automatiquement enclenchée à l'heure fatidique de minuit, aucune créature au regard froid ne lèvera ce soir un couteau sur moi. Lentement, pour me rassurer, je touche de mes doigts mon visage et mes épaules.

Et je jaillis cœur battant, tirée de ma léthargie par les grondements du greffier Gribouille venu se poster à l'extrême bord du lit, poil hérissé, cou tendu, regard fixé vers la fenêtre baignée de lune. Il m'alerte. Je saisis qu'un monstre vorace vient de faire irruption dans la maison et rôde juste en-dessous, dans la cuisine. Tendue comme un arc, assise immobile au creux du lit, je tente de percer la chape du silence mais aucun clappement de langue ne se laisse entendre. Rien ne bouge, la vie s'immobilise. Sans doute s'agit-il seulement du gros chat des voisins qui déambule au fond du jardin, soucieux d'étendre son territoire.

A présent, le claquement vif de la première chatière immédiatement suivi par le second, puis le déferlement d'une galopade effrénée dans l'escalier me font sursauter, ce n'est que Valentine échappée au tigre hantant le jardin qui se réfugie comme un boulet de canon dans la maison. Certaines nuits, les sons deviennent plus stridents, des feulements rauques et des sifflements grondants s'enchaînent en mélopée. Là, c'est Gribouille qui empoigne jusqu'à la sortie un étrange visiteur étourdi.

Plus tard, une autre nuit, une bouteille roule sur le carrelage et explose en mille éclats vibrants. Je pars en quête, nulle brisure de verre nulle part. Les greffiers endormis ouvrent un oeil soupçonneux. Placés aux premières loges, ils n'ont rien entendu et ne se privent pas de me faire remarquer que mes oreilles battent la campagne.

Et ce cri anxieux qui fend l'air et se répercute, renvoyé par les échos, lugubre et gémissant. Quelque mince fantôme pleurant la perte d'un abri ou la chouette envolée poussant un sombre hululement de chasse ?

Puis parfois c'est toi. Tu t'assois tout près et tu te penches vers moi. Je reconnais ton odeur, je respire d'un même souffle, tu caresses mon front de ce geste qui ébouriffe un peu la frange sur mes yeux, tes doigts s'attardent sous la pommette. Ta main est toujours aussi tendre. Tu me parles, j'assemble la douce sonorité de tes mots comme de frémissants petits cailloux sur le chemin qui nous réunit. Mes paupières trop lourdes, mon corps de plomb me clouent dans la torpeur du songe, je sais que tu es là, je lutte mais je dors. Je dors et au matin tu as disparu. Mon Prince qui m'appelle à rejoindre le Pays du Sommeil, je ne t'entends plus, je me réveille.

Illustrations : Winsor McCay - Little Nemo in Slumberland

Bonne année

meerkat — Fri, 01 Jan 2010 11:37:00 +0100

Alors, voilà, aux tous débuts de la nouvelle année, je souhaite :

A tous ceux qui abordent les rives d'outrelande, tout plein de délicieuses pizzas à savourer en charmante compagnie, des rires, de l'entrain, du plaisir à vivre, à faire ou à ne rien faire, de beaux chemins à parcourir.
A moi, des amours passionnés et pour une fois, juste une, sur la même longueur d'ondes. Et de la tendresse.
A mes greffiers, aux animaux de tous poils et de tous acabits, à la nature, une éternelle jeunesse, de la pugnacité, de la résistance et de la tranquillité.

Je profite pour lancer un vibrant appel aux extraterrestres, qu'ils viennent immédiatement enlever toute la clique de nos gouvernants et la balance dans le vide sidéral où elle se désintégrera en vitesse, sans descendance. Puis peut-être bien balancer aussi les chasseurs, les traîneurs de sabre et les porteurs de goupillons (liste non exhaustive). Zou !

Et je remercie ceux qui me lisent, ceux qui me laissent des petits mots. C'est une douceur que je savoure, des amitiés qui se tissent et qui me tiennent chaud.

Illustration : Kliban

Des zabits neufs

meerkat — Wed, 30 Dec 2009 22:55:00 +0100

Oh, il n'en était question que depuis seulement un an et des poussières. Mais voilà, c'est fait. Outrelande a migré de dc1 en dc2 pour ceux qui s'intéressent à la technique (et waouh, c'est génial, vous verriez un peu mon interface d'où j'écris, c'est encore mieux qu'un cockpit d'avion : il y a tout plein de manettes et de boutons mais c'est tout simple et tout beau ! Dotclear bravo !).

Je tire mon chapeau à brol qui a métamorphosé toute la mécanique, s'est coltiné des palanquées de CSS et a guidé tous les petits billets sur la grande route de la migration, à Nérichon qui a tenu les tournevis et a tiré l'aiguille pour ravauder mes bêtises, à Valentine Chacureuil qui a encore de la peinture dans les moustaches et a enquiquiné tout le monde en se mélangeant les pinceaux, à dieudeschats qui photographie les montagnes avec l'œil d'un poète.

Bien sûr, il y a encore de légers raccords à faire par ci par là, des montagnes de tags à poser, de la musique à mettre, mais tout se fera certainement un de ces quatre.

Attention quand même pour laisser un message : maintenant vous devez prévisualiser votre commentaire et ne pas oublier de l'envoyer.

Illustration : Le Concombre Masqué de Mandryka

White snow

meerkat — Thu, 17 Dec 2009 17:53:45 +0000

Is there anybody here who feels this low?
Under fifteen feet of pure white snow

Video YouTube (en flash)