Outrelande

La première cousette est ma mère. Lorsque nous vivions en Côte d'Ivoire, je me sentais comme un poisson dans l'eau au cœur de la brousse africaine. Mais on disait la chaleur si brûlante qu'il fallait à son apogée s'en protéger. Après le déjeuner, quand je ne prenais pas la poudre d'escampette, je restais donc dans la maison, établissant mes quartiers dans l'entrée. Les clayettes levées laissaient passer un léger courant d'air tout en filtrant une douce pénombre. Un illustré de Kit Carson à portée de mains, j'élevais sur le sol les défenses du Fort Alamo de Davy Crockett et postais les Indiens en embuscade dans les escaliers du sous-sol. Ou alors, avec de petits bouts de bois et des cailloux ramassés près du seuil, j'inventais des maisons et des vies de famille. De temps en temps, ma mère me proposait un brin de broderie. Assise sur le carrelage, cramponnée à mon aiguillée de rouge, de vert, de jaune ou de bleu, je tentais de dompter un petit rectangle de canevas qui se dérobait, le fil de coton se nouait ou s'ébouriffait, les points se chevauchaient tout contorsionnés. Arrivée au bout de la courte ligne brodée, je laissais tomber l'ouvrage et retournais à mes jeux. Silencieusement, dans ce rang que j'abandonnais hirsute, ma mère rétablissait l'ordre et la beauté, attendant patiemment la prochaine séance. D'une rangée à l'autre, le canevas malhabile s'est transformé en porte-aiguilles ourlé de festons au crochet. Il est encore là rangé dans le panier de couture de ma mère qui l'utilise toujours, et je le trouve bien joli ce patchwork haut en couleurs, métissé de points de croix et de points de tige.

La seconde cousette est ma grand-mère Noémie. Nous habitions alors dans un village du Vaucluse. J'étais en classe de sixième, pensionnaire la semaine à la grande ville. Le lundi après-midi j'avais un cours de couture que je détestais où nous étaient imposées des confections insensées, chemise de bébé ornée de smocks ou taie d'oreiller brodée de jours, et pratiquement chaque semaine l'exécution d'un point de couture sur une étoffe de coton blanc. Le dimanche en fin d'après-midi, la tristesse me prenait avec l'angoisse de quitter ma maison le lendemain à l'aube, ma pièce de couture inachevée partait en quenouille. Je regardais ma grand-mère et lui tendais cet informe bout de tissu. Elle souriait, en maugréant contre ceux qui accablaient les enfants de travaux imbéciles, tirait sa chaise basse près d'une fenêtre, ajustait ses lunettes, passait le fil rouge par le chas, chaussait son dé argenté et se mettait à coudre pour moi. Assise sur un tabouret tout contre elle j'observais, émerveillée, l'aiguille plonger et replonger dans le tissu, les points qui se dessinaient, la couture qui prenait forme pendant que ma grand-mère me parlait de la vie qui va. En quelques instants, le travail était fait, la pièce surfilée, repassée à la patte-mouille, mon infâme bout de tissu s'était métamorphosé en un bel ouvrage. Je respirais.

La troisième cousette est mon amie Lolilola. Nous étions à ce moment là installés à Aix et c'était l'adolescence. Lolilola et moi nous nous sommes connues sur les bancs de la sixième, nous ne nous sommes plus guère quittées dès la cinquième, et à partir de la quatrième, nous avons fait ensemble les quatre cent coups, et avons aussi parfois tiré l'aiguille. Enfourchant son destrier bleu, les poches emplies de roudoudous, elle arrivait chez moi avec des idées de folle parure et des coupons de tissu. Nous feuilletions les pages du Elle, rêvant de tel ou tel vêtement. Alors Lolilola se lançait, bricolait un patron, inventait des formes, étalait le tissu, posait ses marques à la craie blanche et coupait avec détermination. Elle me dévoilait la célérité du geste, le mystère des découpes, aidait mes doigts hésitants, je faisais comme elle. Les morceaux fixés avec force épingles rendaient piquants nos essayages. Et venait cet instant magique où l'aiguille de la machine à coudre allant et venant à toute vitesse, assemblait les morceaux. Une robe naissait sous nos doigts, qui n'était faite que pour nous. Il ne restait plus qu'à l'enfiler et aller danser. C'était la fête.

C'est ainsi, regardant, écoutant, imitant, bricolant et m'amusant, que j'ai appris des rudiments de couture. Soutenue par ce merveilleux sentiment d'admiration et de gratitude quand, en quelques coups d'aiguille bien ajustés, une brigande aux doigts de fée remettait d'aplomb mon ouvrage tout emberlificoté. Poussée en avant par le plaisir d'inscrire à nouveau mes points sur une toile que mes tendres cousettes avaient rendue comme neuve, accueillante à mes apprentissages.


Illustration : Les trois brigands de Tomi Ungerer

Par ce temps gris et froid où la neige vous colle glacée aux patounes et vous empêche d'aller affoler quelques zoziaux pour le plaisir de les voir détaler dans les airs, je vaque dans la maison, un brin désœuvrée. Evidemment, j'ai un petit panier avec des joujoux, des baballes, des souris en peluche, mais ces gadgets ont été inventés par les zumains et je laisse donc la zumaine s'amuser avec. Heureusement, la maison regorge de jouets ^[1] autrement mieux appropriés, que je vous propose mes grands amis greffiers du Ouèbe d'expérimenter avec moi :

• l'interrupteur : allumer Versailles d'un simple coup de patte
  
• le réveil pendule : tourner les aiguilles dans tous les sens et les arrêter sur l'heure du repas
  
• la cuvette des WC : tirer la chasse et écouter le splash glougloutant
  
• le papier WC : vérifier la longueur du rouleau
  
• la baignoire : réclamer à grands cris l'ouverture d'un filet d'eau en faisant semblant de mourir de soif et balancer de l'eau partout
  
• la savonnette : faire glisser comme un palet de hockey jusque dans le salon
  
• la penderie : ouvrir la porte et se construire un nid douillet en laissant choir quelques vêtements des cintres
  
• le double-rideau : escalader en y laissant une belle empreinte de griffes au milieu et se promener sur la tringle
• le paquet de riz : éventrer le paquet et en éparpiller harmonieusement le contenu dans la cuisine
  
• la poubelle : renverser l'objet, étaler le contenu par terre et faire son choix
  
• le réfrigérateur : ouvrir la porte et se servir, bien sûr ne pas refermer la porte
  

J'attends vos suggestions les copains !

Et puis, si vous voulez m'admirer en vrai et, tout en vous réjouissant les mirettes, lire un récit bien troussé et drôlement enlevé, clic-clac ici. Je vous donne rendez-vous chez mon impresario loupiotte, et profitez-en pour faire une joyeuse balade sur ses chemins de mots.

Illustration : affiche de Cyrk (même que la zumaine avait celle-ci exactement dans un couloir d'un lieu que je ne connais pas, en un temps où je n'étais pas née, comment est-ce possible ?)

Oh, il n'en était question que depuis seulement un an et des poussières. Mais voilà, c'est fait. Outrelande a migré de dc1 en dc2 pour ceux qui s'intéressent à la technique (et waouh, c'est génial, vous verriez un peu mon interface d'où j'écris, c'est encore mieux qu'un cockpit d'avion : il y a tout plein de manettes et de boutons mais c'est tout simple et tout beau ! Dotclear bravo !).

Je tire mon chapeau à brol qui a métamorphosé toute la mécanique, s'est coltiné des palanquées de CSS et a guidé tous les petits billets sur la grande route de la migration, à Nérichon qui a tenu les tournevis et a tiré l'aiguille pour ravauder mes bêtises, à Valentine Chacureuil qui a encore de la peinture dans les moustaches et a enquiquiné tout le monde en se mélangeant les pinceaux, à dieudeschats qui photographie les montagnes avec l'œil d'un poète.

Bien sûr, il y a encore de légers raccords à faire par ci par là, des montagnes de tags à poser, de la musique à mettre, mais tout se fera certainement un de ces quatre.

Attention quand même pour laisser un message : maintenant vous devez prévisualiser votre commentaire et ne pas oublier de l'envoyer.


Illustration : Le Concombre Masqué de Mandryka

Sur une idée piquée à brol, et entraînée par Valentine Chacureuil qui n'en manque pas une.
Parce que, moi aussi, j'aimerais bien faire sortir les lurkers du bois. Allez gentils lecteurs qui accostez juste d'un oeil aux rives d'outrelande, oui même vous qui n'entrevoyez mes fatrasies que livrées dans un agrégateur, lancez-vous à me laisser un signe de vous, risquez un petit commentaire, cela me fera plaisir !

Bien sûr, tous ceux qui commentent et ont commenté sont également fort bienvenus. Histoire de prendre, reprendre et maintenir le contact.

Donc, voilà... le jeu est facile...

Quelques gourmandises dont je me délecte :

- la guimauve, cette gomme élastique informe et tendre qui fond dans la bouche et colle aux doigts, mangée là immédiatement presque sur le seuil de la boulangerie
- le gratin dauphinois, que préparait ma grand-mère, dévoré dans sa cuisine en Provence, mélange onctueux croustillant sur le dessus, régal inégalé dont je grattais les bribes dorées accrochées au fond du plat de terre cuite
- le lait d'orgeat, à l'inimitable parfum d'amandes fraîches, à siroter à la terrasse d'un café romain un beau jour de mai (et bien sûr, la "mauresque" marseillaise, le pastis agrémenté de sirop d'orgeat, oh et là je pense à la kémia avec les fèves au cumin, les pommes de terre à la harissa... )
- la soupe thaïe au poulet et vermicelles d'un grand du surgelé, dont j'ai toujours quelques exemplaires au congélateur, histoire de me réconforter le soir quand je rentre très tard, ou quand la seule idée de cuisiner me ferait sauter le repas
- les pâtes aux cailloux, dont j'ai déjà parlé là et qui continuent de me faire rêver, c'est le propre des mythes, mais je me rabats avec délices sur les spaghetti alle vongole

Et vous, me direz-vous quelles sont vos gourmandises ?...

Sans rapport, enfin si quand même, je me suis régalée l'autre soir à revoir pour la ixième fois Pretty Woman, un festival de charme Julia Roberts (ah les jambes, le sourire, le rire) et Richard Gere (ah l'allure et les yeux qui plissent) !
Et puis j'ai ouvert un lien Papilles dans la colonne de droite, qui vous guide direct vers de très très goûteux blogs de cuisine.

Image Neko and Koi de Moira Hahn