Outrelande

Il y a quelques instants, j'étais tranquillement fort occupée à ne rien faire quand ma greffe Valentine Chacureuil me tombe sur le râble, le poil ébouriffé et le regard courroucé.

- Ca ne peut plus durer comme ça, qu'elle me dit, j'en ai ma claque de risquer ma vie à chaque instant quand je me promène dans mon jardin.
- Hmmh ? Pourtant les hirondelles, tes ennemies jurées qui te tombent dessus en piqué quand tu les embêtes, sont parties que je lui rétorque.
- Nan, tu n'y es pas du tout, râle-t-elle, forcément tu ne sais rien faire de tes dix doigts, tu ne sais même pas que mes entrées privatives se coincent et que si je suis poursuivie par un tigre, crac, je me casserai le nez dessus, je ne pourrai pas me réfugier dans ma maison, le tigre me trucidera, là, contre ta chattière de malheur.

Diable, l'heure était grave si un tigre pouvait effroyablement occire Valentine par ma faute ! Par chance, confronté à une question de vie ou de mort, mon génie du bricolage consent à s'éveiller. J'ai donc saisi mes tournevis. Dévissage des chattières et extraction des portes de la maison. Ouverture en deux, beuark, l'intérieur est plein de choses louches mais apparemment inertes, bien qu'il y ait aussi des cocons suspects. Lessivage. Démontage des portes battantes, remise en place des caoutchoucs. Auscultation. Vérification admirative du mécanisme, un système simple et ingénieux. Réajustage de l'ensemble. Zut, où ai-je rangé les vis ? Ah bien sûr, elles sont restées par terre. Revissage sur les portes. Fonctionnement impeccable. Je suis fière de mes talents.
La greffière en chef, impériale, consent à effectuer un essai et daigne accorder son feu vert.

Nous sommes heureuses de vous annoncer que désormais, à la maison des bois, les tigres se casseront les dents sur les chattières.

Illustration de Walton Ford

Depuis plusieurs jours, je savoure chez Caroline Une histoire de bleu, avec le vague désir de rebondir sur le thème car, comme beaucoup, j'aime rêver entre bleu clair et bleu nuit. Et voilà que, de Gilsoub à Mirovinben puis à Anita, se déploie sur la Toile un jeu photographique, où les élus sont invités à publier sept photos "avec du bleu dedans". Je ne relèverai pas le défi, mon APN restant par trop énigmatique et ses résultats plus que hasardeux. Mais avec les mots, pourquoi pas ?

Entrer dans le bleu, c'est un peu, comme Alice au pays des merveilles, passer de l'autre côté du miroir. Je dégringole donc vite fait les escaliers du terrier pour traquer les sept références qui me sont chères.

Le bleu pour moi, ce serait...

L'Heure Bleue, mon tout premier parfum, que je porte encore parfois aujourd'hui, un oriental tendre aux senteurs de vanille et d'héliotrope qui a pour moi un goût profond de séduction, comme une première ébauche de la féminité. C'est aussi le titre d'une chanson de Françoise Hardy que j'écoute encore, mais de Françoise Hardy j'aime tout, donc ce n'est pas très étonnant. C'est l'heure que je préfère, on l'appelle l'heure bleue, où tout devient plus beau, plus doux, plus lumineux. C'est comme un voile de rêve qu'elle mettrait devant les yeux, cette heure bien trop brève et qui s'appelle l'heure bleue...

Le blue-jean, ce fameux pantalon de cow-boy en coton denim, dont je n'ai pas grand chose à dire si ce n'est qu'il constitue la base inépuisable de ma garde-robe. A l'âge de 5 ans j'en portais déjà avec un tricot de marin. Depuis, eh bien le jean, slim de préférence, m'accompagne comme une seconde peau. Confortable et passe-partout.

Les Gauloises Bleues, des cigarettes indissociables du souvenir de ma grand-mère. Grande fumeuse depuis l'âge le plus tendre, elle avait toujours ce petit coin de paquet bleu dépassant de la poche de ses robes (robes qui devaient obligatoirement être bien dotées, pour transporter les cigarettes, le briquet, le couteau, et que sais-je encore). Elle essayait de ne fumer qu'un seul paquet par jour. Je la revois, dans sa cuisine, la mèche blanche de son front jaunie par la fumée, les yeux rieurs et concentrés, faisant d'une main sauter des pommes de terre dans une poêle en fonte noire et de l'autre portant la Gauloise à ses lèvres et aspirant profondément. Oui, je trouvais le mélange délicieux. Pour le grand voyage, elle a eu en poche, comme elle le voulait, son paquet de Gauloises et son briquet. J'en ai souvent été réconfortée.

Le blues, ces notes bleues qui me bercent et m'enchantent, entre tristesse et révolte. De Muddy Waters aux Rollings Stones, aux Doors ou à Bob Dylan et à tant d'autres.

Barbe-Bleue un conte sanglant, mais dont la morale pourrait finalement inviter à respecter le mystère de l'être aimé. Quand celui-ci confie la clé de son petit musée des horreurs, faut-il vraiment aller fouiller dans les secrets de son passé ? L'amour n'est-il pas fait de multiples jeux de dissimulation et dévoilement ? Et puis, la soeur Anne dans la tour appelant les grands frères à la rescousse mais qui ne voit que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie, combien j'y pense quand je me confine dans la plus bête des attentes !

Le bleu Majorelle, cet outremer intense que l'artiste avait étendu sur les murs de sa maison de Marrakech. Je l'associe à la douce lumière éclatante du Maroc où je suis née.

Les Schtroumpfs, ah oui bien sûr ! Pour un peu je restais en rade quand me sont revenues en mémoire les créatures bleues de Peyo. Mais c'est avec Johan et Pirlouit que je les ai aimés, quand ils étaient encore de vrais petits lutins.

Et vous, me direz-vous, en mots ou en photos, quels sont les bleus que vous aimez ? Oui, bien sûr, je pense à certains, par exemple, Valérie ? Jipes ? Dieudeschats ? Dr CaSo ? Loupiotte ?... Mais ce n'est pas limitatif... Allez, allez, tous au boulot !

Image : Chat Bleu de Andy Wharol

Edit : du bleu du bleu du bleu chez Valérie, c'est par ici ! des variations de bleu amoureux chez loupiotte, par là ! chez Jipes, de ce côté, la note sensible du bleu des souvenirs, chez Anthom là, les doux bleus de son île

Au fond, nous ne savons rien des animaux et Zötl a infiniment raison de corriger la version officielle...
Julio Cortázar in Le Bestiaire d'Aloys Zötl


A bientôt.

Parfois des idées me viennent, ça arrive.
Parfois, elles viennent d'un coup comme ça sans crier gare. Elles étaient là depuis un bout de temps.
Parfois elles sont vagues et même d'une telle inconsistance que je ne sais pas mettre un nom dessus. Une sorte de monstre du Loch Ness qui hanterait mes brumes cérébelleuses.
Tantôt elles me trottent dans la tête, tantôt elles se tiennent derrière, tantôt elles sont à l'arrêt. Pas comme des chiens mais comme des trains. Encore que...
Si souvent insaisissables.
C'est quand mes pensées passent au vestibule grammatical qu'alors je les apprête et les grime.
Que je leur colle faux nez, rouge à lèvres et perruques, que je les enjolive de couleurs et pacotilles, que je les habille de chausses, pantoufles et robes de soie, que je les affuble de sabres et goupillons, chiffres et lettres, tous lieux communs possibles et songes imaginables, plumes de paon et vents du sud.
Je sais, je sais, tout le monde n'est pas d'accord, le langage ne serait pas un vêtement de la pensée.
Mais si mes pensées allaient toutes nues, c'est sûr qu'elles feraient peur.

Tableau : Chat et Oiseau de Paul Klee - 1925