Outrelande

... mon ami Pierrot, prête moi ta plume pour écrire un mot...

Certains lancent des cris de chat sous le sable pour taquiner le bruit du vent
Ils inscrivent sans le savoir l'inépuisable trace des poèmes
D'autres ébranlent des armées d'esclaves pour bâtir de mortels livres de pierre
Ils les appellent les Pyramides, les Cathédrales, Angkor Vat, Palenque, ou Athénes
Je me réveille la nuit, je griffonne à la lueur des premiers jours
Et les écrits s'émiettent
Je cours la campagne, je rattache le rêve à la réalité
Et le rêve s'en va
Je dors, la tête pleine d'images fracassantes
Et les images sont fracassées
Quelque part, un soleil gris s'élève qui brûle tout sur son passage

Le rhinocéros et son reflet de Stanislao Lepri
(sépia et encre noire sur papier, 1980)

Je ne sais pas danser une salsa langoureuse. Je ne sais pas ce qu'est le monde pour une girafe. Je ne sais pas si une girafe se pose une telle question. Je ne sais pas ce que c'est qu'être un garçon. Je ne sais pas ce qu'il y a dans l'univers. Je ne sais pas ce qui se passe au centre de la terre. Je ne sais pas ce qu'est la mort. Je ne sais pas ce que c'est qu'être chef. Je ne sais pas ce que c'est que de commander. Je ne sais pas planter le blé. Je ne sais pas comment s'alignent les mots. Je ne sais pas faire la roue sur les mains. Je ne sais pas tuer. Je ne sais pas pourquoi il y a eu Verdun ou Auschwitz. Je ne sais pas pardonner. Je ne sais pas faire le pain. Je ne sais pas jouer au poker. Je ne sais pas comment sont les égouts ni comment était Babylone. Je ne sais pas comment vivaient les Étrusques ou les Apaches. Je ne sais pas comment est l'Amazonie. Je ne sais pas ce que c'est que vivre avec un enfant. Je ne sais pas ce que c'est qu'avoir un père. Je ne sais pas ce qu'est la baie des Anges ni ce qu'est le Kilimandjaro. Je ne sais pas ce que c'est que chanter sous la douche. Je ne sais pas courir derrière mon ombre. Je ne sais pas si quelqu'un a passé sa vie à écrire. Je ne sais pas parler avec les lions. Je ne sais pas swinguer. Je ne sais pas jouer du saxo. Je ne sais pas où je vais. Je ne sais pas très bien ce que je fais là. Je ne sais pas surfer sur la mer. Je ne sais pas m'arrêter. Je ne sais pas m'arrêter d'aimer quand on ne m'aime plus. Je ne sais pas ferrer un cheval. Je ne sais pas changer une roue. Je ne sais pas dire peut-être. Je ne sais pas sauter en parachute. Je ne sais pas vivre sous terre. Je ne sais pas ce que je sais. Mais je sais qu'il y aura toujours et toujours quelque chose, quelqu'un à connaître.

Les chats farceurs existent
Les clowns parfois sont tristes
Des songes les visitent

Dessin de Richard Charles Wysocki (je perds la tête, et c'est via le blog Fenêtre Ouverte que j'ai renoué avec ce dessinateur)

Il y a quelque chose en moi qui ne devrait pas être là
Quelque chose qui n'est peut-être pas de ce monde
Un morceau d'ailleurs
C'est sans doute de mon invention
Et j'ai fini par y croire
Un ciel intérieur, un fragment d'étoile coincé dans le cœur

Ce billet est une reprise (il est revenu tout seul)